[Es gibt Beiträge, die muss ich schreiben. Aus Gründen der Selbsttherapie z.B. Da ist es gut, gleich einen Beitrag nachzuschieben, der auch wieder in die schöne bunte Seifenblasenwelt des state-of-the-art (...!) Bloggerdaseins passt. Also:]

Gestern auf dem Weg von der Tanke zurück stellten wir uns die Frage, wie weit man mit einem unter dem Firmenlieferwagen schleifenden Auspuff fahren kann, ohne dass es eine grob fahrlässige Verkehrsgefährdung ist... Der Typ in dem Lieferwagen hat derbe viel Krach gemacht, fast wie auf einer gottverdammten Hochzeit. Nur lauter und weniger... harmonisch. Und sowas mitten im gutbürgerlichen Münchner Wohngebiet. Kranke Pistensau!

[Wer sein Auto liebt, der schiebt!]


sjÁlfur

"lay me down
the lie will unfurl
lay me down to crawl"
[placebo]

Es gibt Tage, da habe ich keine Lust mehr auf das Leben. Nicht so. Ständig irgendein Scheiß in den Nachrichten, über den man sich zu informieren hat, wichtige Diskussionen bei denen man reflektierte Meinungen bilden muss, ewiges Selbstinfragestellen um das eigene Weltbild zu rechtfertigen...

Lasst mich doch einfach in Ruhe mit eurem kranken scheiß... verantwortung, Arschficken. Ich frage mich, warum ich zu sehr an meiner "Vernunft" hänge um mich nicht mit Whiskey und Hasch wegzublasen. Zumindest mal für ein paar Wochen, bis das Blut wieder schmerzfrei zirkuliert.

Wieder mal völlig weggeschossen auf 'nem altmodischen Teppich in irgendeinem Wohnzimmer vor irgendeiner HiFi-Anlage liegen und sich gedanklich von CD-Hüllen fressen lassen... Was war es für eine Serie an beschissenen Abenden, aber immerhin, man hatte später was zu erzählen.

Stattdessen Grauzone. Geistig ausgeglichener Relativismusscheiß und politisch korrekte Internetpräsenz. Cool, online und so... bin ich 'n verdammter Yuppie, oder was? Oder in einem verdammt beschissen schlechten US-Roadmovie, in dem sich die Dialoge auf gottverdammt, beschissen und... "oh mein gott!" beschränken.

Ich hasse diesen Musik-Konstruktionsmist vor'm Rechner mit sporadischem Whiskey-Cola und Zigaretten. Ich will wieder den Zustand von Sonntag morgens zurück, mit 'nem angeschlagenen Schädel, abgestandenen dummen Sprüchen und unerfüllter Jugendliebe...

...vor allem um denen dann zu sagen, wie wenig ich sie heute noch brauche. Warum kennt das Alter keine Rache mehr?


Xylo